Già l’orto vive in plastica, inutile rincalzare la zolla.
Vernice fresca al neon sulle panchine al parco.
Chiasso di rose sfatte, cristallizzate in jeans
Tappeto erboso asettico, irrorato di deo:
non soffre sotto al tacco, si modella e risorge.

Di violacciocche fluide e primule serrate
ho perso la memoria -e non ti trovo più-
Si sono cancellate anche le orme
del delirio nascosto nei semi del passato.
Chiazze rosse fra il grano si piegavano al vento;
io dondolavo –ricordo- senza peso né senno.